Eu queria transformar em palavras
e te contar. Seria bom se você soubesse. Seria melhor, mas não pra nós. Isso
tem me consumido, me matado aos poucos, e não conheço morte sentimental pior do
que essa. Olhar pros lados, seguir em frente ou mesmo voltar atrás; eu
enlouqueço, giro e caio chorando na cama. Isso, que muitos chamam de ciúme, eu
prefiro não dar nome. Pra mim é coisa de maluco.
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