O meu amor é canibal, se fortalece ao mesmo tempo em que se destrói. Porque é tão difícil escrever? Minhas pernas tremem cansadas sobre o colchão pintado de roxo. Há também o texto da floresta negra, não posso me esquecer, mas agora não tem clima. O da pracinha também era razoável. Será possível as pessoas apenas reclamarem? Impressiona-me a quantidade de vizinhos inconformados que nos perseguem todos os dias. A sujeira no chão da cidade não pode se apagar enquanto não ganhar de presente canetinhas coloridas, e nem a blusa preta mergulhar nas águas desinfetantes do escuro serviço doméstico. Dormirei então, sobre o colchão de sangues duvidosos, e contarei, portanto, à fantasia de girafa, tudo o que aconteceu, para que relatos não me faltem, quando a saudade bater na porta.
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