Luva térmica

Fritura com gosto de velha guardada na geladeira é o que há. Requentada sobre o prato depois da mordida que me queimou a boca, pior apenas com a lágrima que me escorreu o rosto e no calor se perdeu.

Uvas verdes bem na frente, que não consigo nem fitar com os olhos. E uma verdade tentando se fazer, confunde ainda mais aquilo tudo com o qual eu vinha convivendo. O pai chama, os dedos correm para secar a tristeza em água, deixam os olhos ainda mais vermelhos e aparentes. O que aconteceu? Nada. É a resposta que todos escutam, mas não tem sinceridade daquela que a emite.